Мне не посчастливилось быть его современником, он умер за 4 года до моего рождения. И боль утраты милостиво миновала меня, обошла стороной. Он был для меня просто песенной данностью, бардом моего дества, так горячо любимым родителями и их друзьями, и всей страной. Я отнюдь не хочу писать некролог - я ненавижу некрологи. Люди не умирают, Такие люди не умирают. Когда я думаю о нем, мурашки проходят у меня по коже, и отчего-то хочется плакать. Не потому что он умер. Смерть - ничто. Но потому, что он жил, и как жил...
Я обращаюсь именно к нему, мысленно, потому что мне интересно, что он бы сказал о нашем времени. Какими песнями он бы выхрипел, выкричал свое негодование, с какой бы уничижительной иронией он изобразил нас и наших современников. Какие слова бы нашел его поэтический гений, в какие бы они сложились строки голой правды. Иногда мне кажется, что наше счастье состоит в том, что нет поэта в своем отечестве. Нет такого поэта, который бы настолько откровенно нам показал как в зеркале нас самих.
Поэты похожи на мессий. Сердце у них не теряет способности любить сильнее и надрывнее, понимать самую суть, чувствовать глубже. Потому наверно обидеть и причинить им боль куда легче...