- привет! привет! как тебя зовут. нога, а тебя? тоже нога...
- о так вы тезки?!
- ага хиххихихихи!
- ха, я между двумя ногами, могу загадать желание, учитывая где я нахожусь оно несомненно сбудется!

she's got it! oh baby, she's got it!
я просила, а мене ти не пускав (с)

Сегодня, глядя как кружится дождевая капель в свете фонаря, думала, как мне хочется нежности. Потереться о чью-то щеку, лицом зарыться в чужих руках, гладить друг друга по волосам, лежать обнявшись и молоть всякую чепуху, улыбаться и глазами ловить искорки и чувствовать надрывно.
Просто так. Просто потому что это так приятно.

К сожалению вынуждена признать, что в моей жизни вряд ли есть человек, который согласиться дать мне именно это. По крайней мере в данный момент. Приласкайся я так к любому мужчине, он совершит попытку продолжить ласку, завершить все банальным сексом. Секс я люблю, но вот иногда нужно совсем не это...

так же пусто было на земле и когда летал Экзюпери
так же падала листва в садах и придумать не могла земля
как прожить ей без него пока он летит и ему дарят звезды свою нежность.... (с)

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Почему мне не нравится Фрай, Пелевин и многие современные "псевдо-писатели". Когда однажды одной моей подруге я сказала, что Фрай - это не литература, потому что книги абсолютно не жизненны, на меня зашикали и сказали, что как раз вот это чтиво очень жизненно, и что в нем можно найти множество идей, которые помогают. Тогда я не стала спорить, потому что мнение мое базировалось исключительно на ощущении, которое возникало при чтении книг вышеупомянутых. После я много думала, сравнивала с Толстым, Айтматовым, Пастернаком, Ремарком - с писателями, чей гений подтвержден не только моим личным восхищением их шедеврами, но и временем. Я долго думала, почему читая казалось бы абсолютно фантастический и фентезийный "Буранный полустанок" ("И дольше века длится день") возникает четкое ощущение: "Да, это Жизнь, такова она на самом деле есть". А "Жалобная книга" вызывает лишь снисходительную улыбку: "Не дотягиваешь, девочка, идеи интересные, но ты просто не дотягиваешь".
Тут есть несколько причин. И все на самом деле очень просто. И Пелевин и Фрай пишут в стиле Баха. Не в плане стилистики, смысловой нагрузки или идейного наполнения, нет, они похожи в другом. У Баха была такая привычка, как сказал один мой знакомый: "Прописные истины подавать с видом великих мессианских откровений". Более того, вся книга у этого писателя строится не вокруг жизни, а вокруг околожизненной идеологии - несомненно интересной, но при чтении не возникает ощущения правдоподобности (ощущения, что перед тобой разворачивается полотном чужая жизнь). Такое впечатление, что сюжет и сами персонажи являются просто способом выразить компоненты этой самой идеологии - ну скажем так, чтобы не грузить читателя избытком философии, придумывается притча. На примере легче усваивать всякую идею. Точно так же у Фрай, и у Пелевина, и у многих других. Они вообще не умеют выписывать персонажей. Такое впечатление, что ты имеешь дело с множественным расслоением личности автора, по разному выглядящим и по разному именуемым, но "уши" все равно видны. Двумерные герои книг вещают некие идеи и собственно говоря существуют только для выражения этих самых идей.
Что же касается таких писателей, как Толстой, то он сам высказывает все, что думает (вспомнить только десятки страниц, исписанных авторскими отступлениями от повествования). А его герои говорят от своего имени и проповедуют свои истины, часто такие, которые автору неприятны, далеки. Более того - вы можете представить себе главную идею скажем Войны и Мира? Что хотел сказать этим произведением автор (типичный школьный вопрос)? Вот Чайка по имени Джонотан проста, не в плане высказываемой идеологии, а в том смысле, что Бах фактически не дает своему читателю простора для собственных выводов. Он просто насаживает свои идеи, как единственно правильные. А в жизни так не бывает. И в большой литературе тоже. Из настоящих шедевров каждый сам выносит свой багаж. Кто-то один коротенький вывод. Кто-то месяцами продолжает думать и мысленно спорить с автором и с его героями. По-настоящему хорошие книги отражают жизнь во всей ее многогранности. Настоящий гений не тот, кто может описать захватывающие приключения, а тот, кто способен вылепить будни человека, вычленить в его жизни самое главное, самую суть. В персонажей этих книг веришь. А вот в героев большинства современных писателей - нет. Конечно такие книги тоже должны быть, ведь идеи Фрая, Пелевина и иже с ними в общем-то интересны. Но это не Литература, не Искусство, нет в них следа Великого и Прекрасного, того, что отличает Искусство от всего остального. Так, как Фрай могут писать многие люди (нескольких я встречала даже здесь на дневниках), просто их не напечатали. А вот, как Толстой, едва ли единицы. А ведь так хочется, чтобы наш век подарил нам еще хотя бы одного по-настоящему Великого Писателя.

Высказанное не является истиной в последней инстанции - это просто мое ощущение проблемы, если я оскорбила чьи-то чувства, могу искупить вину чашкой горячего шоколада или глинтвейна : ) ну можно и литром шоколада ; ) если уж очень сильно задело

пс. я не злобная привереда. просто у меня слишком обостренное чувство прекрасного и не менее обостренный нюх на всякого рода фальш. я уже об этом писала

ясное дело - на общей паперти нашего прошлого
выстраданного не вдвоем, но видимо вчетвером, а то и большим
количеством действующих лиц и давно уже прожитого
садятся белые голуби настальгии
все кажется не столь жестоким, как было
и хотя мы на самом деле другие
чем казалось, я ничего не забыла
и не могу ведь забвение - это что-то присущие людям холодным
сколь холодной и ясной бывает лишь синева
неба весною иль осенью в определенных погодных
условиях, а еще так холодны бывают глаза
в то мгновенье когда слово нет готово сорваться
с искривленных то ли страданьем а может быть отвращением губ
ну а мне с моей южною страстью не стоит пытаться
все забыть, все простить, отпустить и отправиться далее в путь

можно конечно же верить, что все еще обойдется
ты наберешь телефонный номер и скажешь здравствуй
я тебя сразу узнаю, но гордость ответит: простите?
с кем говорю я? я вас не знаю, ну что вы? ах это ты? не ожидала, ну здраствуй.
как там за 1200 кэ эм? снова холод? влажность большая?
ну это с Питером часто. как александр? как дмитрий? оба в порядке...
слава богам... а ты сам? тоже жив... замолчу и не зная
что говорить еще тем, кто ушли безвозвратно стану молоть чепуху про погоду и слякоть, дальше не в силах сдержаться скажу до свиданья, ты уж прости, но ко мне тут нагрянули гости. может быть встретимся в аське? я там постоянно. ладно. до встречи - скажу и сама стану плакать.

глупо конечно, ведь слезы ничем не помогут.
не повернут время вспять не вернут мне что было
плакать над нашими душами - что в этом толку?
я же сказала, навеки ушло все, хоть я не забыла.

ты же от скуки звонил. для тебя я - просто девица
очередная похожая на предыдущую слишком
думаю ты уж давно забыл нашли лица
а телефоны и аськи хранишь... как это дико.

В людях больше всего не могу терпеть фальши и наигранности. Не лжи, а именно фальши и наигранности. Есть такая когорта людей, которая играет на публику (все мы играем, просто для кого-то это один из способов достойного времяпровождения, смысл жизни). Так вот, есть непревзойденные актеры. Они могут нести полную чушь, выдумывать самые невероятные вещи, но ты им веришь, даже понимая, что они врут, ты им не можешь не верить. Секрет прост - они верят в то, что говорят. А есть люди, которые не верят даже в собственную правду. Эти люди будут всегда фальшивить по жизни, как безголосые певцы поп-эстрады - как бы ни исправляли им голос с помощью электроники - их песни мертвы, ты слушаешь с ухмылкой и говоришь: "Не верю!"

В моей жизни есть только один человек, которому я смогла простить наигранность, просто потому что я его люблю, даже такого неправдоподобного. Все остальные во мне вызывают лють - мне доставляет почти физическую боль любая фальш, будь то в песне, будь то в отношениях. Не умеешь играть - не лезь на сцену.

Зашла на несколько минут повидать вас, а заодно поискать г-на Архивариуса. Сегодня мы гуляли на Лысой Горе, где я его оставила в раздумиях, дабы спуститься в подземелья, по которым протекает река Лыбидь.

Пользуясь случаем, хочу объяснить, почему решила оставить кофейню другому человеку.

Вам никогда не хотелось бы, чтобы за вас говорил кто-то другой? Кто-то, кто знает вас очень хорошо, лучше, чем вы сами. Этот кто-то любит вас так сильно, что готов о вас говорить постоянно. Пытаться показать самое лучшее, что есть в вас другим. Ведь никто не знает нас так, как знают любящие нас.

Юра, Архивариус, для меня является таким человеком. Он знает каждый завиток моей души, каждый ее поворот. Это человек, который всегда приходит на помощь тогда, когда мне очень трудно и взваливает на себя самую непосильную ношу. В данном случае мой дневник. Благодаря свободе от блога, у меня было время подумать и понять много вещей, а еще написать стихи и начать писать сказку. Ко всем прочему, сам Юра на удивление талантлив. Так что не обходите молчанием то, что здесь пишется. В большинстве своем это пишется по моей просьбе и под мою диктовку.

Я скоро вернусь. Обещаю вам. И больше не будет дурацких прописных истин жирным шрифтом. Не знаю, что будет, но это будет прекрасно. Ведь впереди только небо, только ветер, только радость.

Я очень люблю вас...
Некоторых даже слишком...

Ваша Иловина, Шоколадница.

гм, а какая рифма на слово "рифма"?



с ув. г-н Физер, Архивариус, хранитель кофейни

запись создана: 10.10.2007 в 01:13