ветер застревает в верхушках тополей...
безбожно стрекочут какие-то насекомые... то ли кузнечики, то ли сверчки...
я наслаждаюсь кратким мигом одиночества....

возвращенная в свою сущность, свою самость. возвращенная из "Дома, в котором"
на стене висит картина Моне... репродукция конечно же...

июль. пик лета. вершина, к которой подходишь из последних сил, чтобы потом кубарем скатиться на дно года - в мрячный, холодный, застойный и такой ненавистный февраль...
и так год за годом наматывать прядь времени на палец собственной жизни....


опять я ожидаю чего-то...
опять я ожидаю, что наступит миг, когда я снова начну жить...
трогать горячий асфальт, ходить босиком по траве... залазать на дерево...
и это будет только моим...
когда у тебя появляется семья, ребенок...начинаешь по-настоящему ценить одиночество.... и время...

хотя временем все равно...
как бисером перед свиньями...
неужели нам дана только одна жизнь...
как не хочется в это верить....
мне кажется я бы прожила миллион и мне бы все было мало...

а ветер все рвется в тополях... будто обезумевшая собака на цепи...
куда его несет...
того, кого можно ощутить лишь когда он движется...
или в помещении, где его становится все меньше и меньше...
ощутить его как силу... или ощутить его отсутствие....

в нашем доме летом слышны птицы и дети...
вот оно - детский сад под окнами