без ярлыков
я проснусь этим солнечным утром рядом с тобой
и пойму, что жизнь игра ролевая в рулетку
Закипит на кухне чай,
ты коснешься плеча невзначай
и тихо прошепчешь: "Доброе утро, детка"
мы столкнулись в том месте, где нет слов "невозможность"
"непонятно", "ошибочно", "пошлость", "глупость" и "сложно"
очаровательный миг
встречи двух мимоходных прямых
я запомню его, превратив в невинный стих.
и пойму, что жизнь игра ролевая в рулетку
Закипит на кухне чай,
ты коснешься плеча невзначай
и тихо прошепчешь: "Доброе утро, детка"
мы столкнулись в том месте, где нет слов "невозможность"
"непонятно", "ошибочно", "пошлость", "глупость" и "сложно"
очаровательный миг
встречи двух мимоходных прямых
я запомню его, превратив в невинный стих.

пс. и те, кто нас любил, больше не смотрят нам вслед
они уезжают последним метро по дороге на Запад...
передай мне через кондуктора свой прощальный привет
я запомню его, положив в копилку памяти, там где твой запах.
они уезжают последним метро по дороге на Запад...
передай мне через кондуктора свой прощальный привет
я запомню его, положив в копилку памяти, там где твой запах.
а вот о том же, только с другим знаком (пардон за флуд):
На каменном полу – затоптанный в пыли цветок.
Серебряное утро, замерев, щекой к стеклу прижалось.
В исподнем, преисполненный торжественности босых ног,
Я забираю все, что мне забрать осталось:
Надрывный стон венчальных аллилуй
Да чей-то блеклый образ, словно кисти не хватило краски,
На тысячи веков – один недолгий поцелуй,
В котором больше слез, чем ласки…
а по поводу флуда... иногда мне кажется, что постить свои стихи это почти так же пошло и глупо, как флудить всякой хренью (чем большинство на блогах и занимаются)
а иногда кажется, что самый тупой и нелепый флуд настолько поэтичен, что никакие стихи по своей поэтичности даже рядом не стоят
может с ума схожу?
иногда в процессе разговора рождаются настолько прекрасные и настолько безумные выражения, понятные только в контексте разговора и настроения разговаривающих )
они скорее не столько поэтичны, сколь живы...
(символизируют бессмысленность нашего бытия) ))
я тогда тупо косил под Пушкина)
руководитель, Геннадий Федорович Хомутов, оренбургский поэт, разбирал мои вирши и его главное замечание было: "что ж ты, сцуко, языком 19 века выражаешься? сегодня так не говорят и не думают, это ж бездарная пародия на золотой век!"
он помог мне осознать, что я занимаюсь, пардон, словесным онанизмом и засоряю мир мертвым словом, дерьмом, которого и так льется много из СМИ и со страниц всякой "литературы".
живой язык - вот главный признак настоящей литературы
кстати, в блогах, действительно, язык живет. он из офф-лайна переносится в он-лайн и не теряет живости. ведь нет разницы, как сказано слово - в реале, на бумаге или в сети...
а бессмысленность бытия...она и во времена Пушкина была таковой
но его слово-то живет до сих пор и будет жить еще тысячи лет, хоть ни Пушкина, на нас всех уже не будет на этом свете - ни в он- ни в офф-лайне
радость моя, ты - маленькая частичка Вселенной, заключающая в себе Всё, понимаешь? ты ящик Пандоры, только круче, потому что в тебе не только плохое но и хорошее... некрасивое и прекрасное... и все, что в этих диапазонах, и даже больше.
и тебе и только тебе выбирать, Что из себя извлекать...
а надо бы ).
интересная мысль. а главное правдивая.
Пушкину вряд ли когда-нибудь стану подражать.
хотя его Евгений Онегин - одно из любимейших произведений
иногда душа просит декадентской сребно-вековой вычурности.
Лоркианства...
хотя самые любимые стихи из моих - те, которые написаны современным языком. ты прав )
а вот к мировой поэзии таких требований не представляю ).
Это про нас?
а как думаешь?
я должен был спросить))
понимаю
но я все еще кокетничаю )