Иногда мне очень хочется покаяться, рассказать всем, какая я плохая. Как не дотягиваю я до собственных идеалов, как не делаю то, что хорошо и правильно с моей точки зрения. И как делаю то, что плохо и отвратительно. Но молчание и страх захлестывают меня. Тогда я начинаю писать сказки и в них рассказываю о себе, о том что мучит, терзает, не дает спать, выворачивает, выбивает слезы. Когда напишу, становится легче, яснее, понятнее. Когда мой внутренний мир принадлежит вымышленному герою с ним как-то легче мириться. Вроде бы не так страшно, если подумать.
Да, наверно, только так и можно победить ужасное молчание, которое сковывает, не дает говорить правду о себе и окружающих.
седьмой август в несбывшемся месяце рамадане. он звал меня наверх. там где солнечные блики играют в прятке - в высокую золотую траву над обрывом.
меня, скользкую, уркую Ундину, дочь царя морей.
моря царя дочерей. царя дочерей моря........
там где жарко. сухо. страстно. там где он может прикасаться ко мне без посторонних глаз пронизывающих холодную лазурную бездну. там...
мой август. жаркий, дерзкий и невероятно красивый август.