Однажды я любила мальчика - назовем его Петей - хотя многие знают, о ком я. Он был высокий, голубоглазый, писал стихи и читал книжки. Верил в Бога, был в конфликте с окружающим миром и знал английский лучше меня.

Я тогда была глупой, избалованной девчонкой - я и сейчас такая - но тогда я все-таки понимала меньше чем теперь. Когда я пыталась его разлюбить, мысленно стреляла в его лицо, каждый раз когда видела его внутренним зрением.

В последний раз, когда я его видела, Петя уже не писал стихи, постоянно работал и редко читал книги. Он будто устал от жизни, будто был опустошен. А еще он употреблял изредка наркотики....

вот такая вот сказка.

мораль: я не знаю, стала ли я и моя противолюбовная терапия причиной всех этих изменений. или жизнь просто так сложилась у этого человека, несомненно заслуживающего куда более духовной жизни. если да, прости меня, Петя, если сможешь, или лучше не прощай - потому что я этого не заслужила. а если не я стала тому причиной, тем хуже. уж лучше бы это был мой грех, нежели один из кармических кульбитов. по крайней мере, было бы кого винить, и можно было бы стать на коленки и попросить у Бога: "Боже, пусть у мальчика Пети, раба Твоего, снова появятся искорки в глазах, пусть он снова будет любить, мечтать и писать стихи... пусть его искалеченная душа снова станет на ноги и будет бегать, как будто и не было этих страшных лет запустения... пусть. аминь."