За что я люблю русских и Россию вообще? За способность к повсеместному опровержению и свержению всяких стереотипов, а тем более стереотипов европейских...
Вот не было бы русской литературы, лежала бы я себе на пузике где-нибудь на нудистском пляже Одессы и, поплевывая фисташками, смотрела бы в сторону того континета, на котором со времен второй мировой войны за вычетом восточной его части и Балкан ничего интересного, кроме смерти Франко и дискурса по поводу испанской клубники не было (даже падение берлинской стены интересно по форме, но не по сути... по сути там был знаменателен только один момент, какая-то экс-фашисточка, как флагом размахивала своей трагедией: она де осталась в западной части упомянутого города, а муж и дети в восточной, и их не хотели к ней пускать, а ей пришлось прождать 20 лет, пока стену убрали... ну не сука ли? сама ведь могла в любое время приехать, чтобы видеть хотя бы как дети растут... и говорила это с такой гордостью... мол, ее заставили страдать, а сделать самую очевидную и понятную вещь, которую должна была сделать любая мать, она не догадалась), так вот: лежала бы я и со скучающим видом поглядывала в сторону континента, держащегося уже непонятно на чем, вырождающегося и отупляющегося, смотрела бы куда-нибудь в прошлое в пре-фашистскую разрозненную Германию и думала бы: Чем тупее, бездуховней и примитивней нация, тем выше взлетают ее гении...
Но есть русская литература, она жива... к несчастью для этой самой тупой и примитивной бюргерской псевдо-нации нации, которая смогла ожить только с приходом Гитлера, оживиться в фашизме (хотя бы потому что они горели огнем - а не лежали в своем доме, как груда хлама полезного, но уже запользованного до дыр, до пыльного удушья, до сумасшествия от повседневности... - пусть весь этот хлам и употребили на очередное доказательство того, что нельзя безнаказанно убивать и калечить миллионы человеческих жизней потехи ради) и там же в этом фашизме надолго умереть не только общей коллективной духовностью, но и превратиться в нацию-импотента, которая еще долгое время не способна будет выродить из себя кого-то хоть на миллиметр приблизившегося к бледной копии копии копии тени Моцарта.