если я говорю, а слова тебя убивают

не пора ли сойти нам с ночного трамвая

наших взаимных страстей и дерзких желаний

если мы их не понимаем и не принимаем?



я поэт. и стихи - мой единственный способ говорить с этим миром...

сложно полюбить ближнего своего, если это бомж, который сидит рядом с тобой в маршрутке, плохо пахнет и неадекватно себя ведет. всегда есть страх, что низы общества намного более склонны к криминальным действиям, например к кражам, и более подвержены инфекционным и другим заболеваниям, чем остальные слои населения... соответственно ожидают от них только плохое. но это не повод относиться к ним изначально предвзято. со стереотипами бороться сложно.

Я постоянно забываю, как именно называют таких людей, как я…

Говорят, если забудешь слово, забудешь и смысл, заключенный в нем. И я забываю. Я намеренно хочу забыть, кто я, в понимании нормальных людей.

Порой мне кажется, человечество специально придумывает слова-ярлыки, чтобы ты уже не мог никуда деться от самого себя. С материальными объектами вроде бы проще. Стол – это стол. Стул – это стул. Впрочем, если бы вы взглянули, а точнее почувствовали мир так, как его чувствую я, вы бы удивились, узнав, что все столы разные, и что объединяет их только название… Но вы и так это прекрасно знаете, хотя предпочитаете закрывать глаза на очевидную нелепицу – необходимость называть одним словом бесконечное множество предметов столь разных.

Что же до абстрактных понятий, то тут слова вообще не имеют никакой пользы. И это вы тоже знаете ничуть не хуже меня. А может и лучше.

Но вам все необходимо назвать. Дать четкое определение. Навсегда закрепить за предметом, понятием или человеком набор характеристик, который никогда не будет полным.

Термин, который придумали ученые, чтобы называть таких как я, сам по себе не является унизительным. Он соответствует действительности. Я не могу видеть и не могу слышать. Из 5 известных науке чувств я могу пользоваться только тремя. Но мое я не сводиться только к подобной неполноценности. Люди же, слыша его, понимают, что я не такой как они. Что я лишен того, чем они наделены, а значит, я хуже сделан. Значит, когда меня создавали, какие-то детали телесного механизма были упущены. В худшем случае я получаю жалость. В лучшем – равнодушие. Никогда – отношение как к равному. И вот это унижает.

Я не знаю, чего я лишен.

Например я читаю о том, как ветер колышет ветки деревьев. Я не могу даже вообразить, как это будет выглядеть. Я вообще не могу понять, как что-то может выглядеть. Я также не могу услышать это…

Но я выхожу во двор. Прикасаюсь к тому, что, я точно знаю, является деревом. Мне говорят, что это береза. И что таких берез у нас еще несколько в саду. Но для меня каждое дерево уникально. И хотя я научился различать по форме листьев и по строению поверхности коры, березы от дубов, яблонь и других деревьев, для меня они все неповторимы, единственны в своем роде. Поэтому для себя я не называю деревья березами, липами или акациями. Порой я не называю их даже деревьями. Собственно я их никак не называю. Я просто подхожу к одному из них – такому же слепому, немому и глухому созданию, как и я. И прикасаюсь. Оно чувствует меня, а я его. А потом поднимается ветер. Я беру в руки листок и пытаюсь представить себя таким же – маленьким, невесомым и хрупким. Я пытаюсь представить себе, что я будучи таким привязан к дереву лишь тоненькой палочкой. Она – моя связь с жизнью, с единым целым организмом, с круговоротом веществ в природе. И стоит ей обломиться, и поток ветра унесет меня куда-то далеко-далеко. И я никогда не узнаю, куда…

Тогда я на мгновение становлюсь листом. Потом ветвью, а потом и всем деревом. И я чувствую, как ветер колышет мои ветви… я знаю, как это…

Мой мир ограничен моим домом и моими книгами. Я могу общаться с большинством людей мира только посредством переписки. Я не могу их услышать. Не могу их увидеть. Только почувствовать.

И вот я думаю, возможна ли любовь для таких, как я?...................

сумашествие не является ни залогом/признаком таланта,



ни оправданием...



особенно, когда речь идет о напускном сумасшествии, коим в наши дни так любят покрасоваться все кому не лень (хотя... "я сам брат из этих" - как говорил Шевчук)

- шоколадница, шоколадница, шоколадница, - билось всклокоченной птицей одинокая мысль в голове у принцессы, пока она не помня себя бежала по парадной лестнице вниз - прочь от ненавистного бального зала.



Дрожащими руками она срывала с себя украшения и многочисленные рюши. Сверкающие камешки разлетались в разные стороны и катились по ступеням...

...Но там, в конце лесницы, была пропасть. Принцесса остановилась на мгновение... пропасть уходила далеко вниз, и там были облака. Пушистые и густые. Принцесса оглянулась, наверху к стражникам подбежал камердинер и стал показывать в ее направлении. Она подошла к самому краю. Но спасительной дорожки через пропасть так и не обнаружилось.

- Ладно, - подумала она. - Я прыгну.

В это мгновение лестница исчезла. Принцесса стояла на краю скалы. Внизу судя по шуму было море. Она прыгнула...

Вообще-то сей длинный опус, ни в коей мере не стих

Здесь редко встречается рифма еще реже ритм

Это просто длинный-предлинный речитатив под блюз

Есть такая музыка, очень хорошая, на мой извращенный вкус

Короче представьте подвальный паб, где деревянные стулья и стойка

На стенах висит всякая классная шняга, в углу компания – у них намечается попойка…

Я на сцене в маленьком черном платье с косичками и с беретом

(ну, а ля Катя Пушкарева, но больше похожа на романтик Лолита),

сижу на высоком стульчике, вся в искусственном свете.

Рядом стоит дядька с хаером, одним словом клевый чувак!

Он соло на своей гитаре играет, и, знаете, жестко так,

Что все люди в этом зале хватаются за слабую грудь

(не подумайте черт вас возьми, что за чужую грудь!)

они наконец узнали, где у них сердце…

ну что же, в добрый путь!

Господа, узнать в наши смутные дни, где сердце – очень даже полезно…

А то вы все пафосничаете про свои проблемы, жалуетесь, говорите о политике, моде, культуре, и все так помпезно

Что просто хочется выть от тоски, подобно серому волку

Слушая ваш бесполезный лепет и нездравые толки,

О том, как сложно жить у нас при капитализме…

Да бросьте господа… песня вообще не о том…

Пока я тут с вами треплюсь по другую сторону от меня

В ожидании стоит дядька с длинным хвостом

Он на губной гармошке играет, Слышите блюзовое соло?

Сейчас я на пару минут замолчу, а он будет виртуозить – просто так, по приколу…

Представили? Замечательно, итак, 5-минутное соло

Да… Кто вообще не слушал в пабах блюз, представь хоть что-нибудь

А если нет воображения, то просто плюнь и забудь.

(звучит 5 минутное соло на губной гармошке под аккомпанемент гитары)



запостено с одобрения одного классного человека : )

сегодня утром в голову пришел вопрос:







приписка: Бог тут идет в понимании скорее примитивно-христианском - добрый дедушка с бородой, а не Абсолют.

держи невесту в черном теле и не дождешься до жены (с)



п.с. отдавайтесь, господа!

в нашем безумном мире, где одиночество - это и счастье и проклятие одновременно, единственный способ почувствовать себя живым - это уйти с головой в какие-нибудь совсем ненормальные отношения, а потом их оборвать на полутоне, как песню птицы поутру.



отдавайтесь в частности здесь

запись создана: 19.03.2007 в 03:14

ягнята спят, им снится молоко

и горная зеленая долина,

а в темноте крадется босиком

сквозь ночь походкой львиной

с точеной острой сталью душегуб

идет он по ягнячьи жизни

наутро будет двор в крови

и вместо тризны

за упокой ягнят заплачут петухи...



мораль? морали нет.

и не к чему придраться.

ты, друг мой, хоть и свят...

коль хочешь мясом наслаждаться

вставай чуть свет

и режь ягнят...



(антивегетарианская?)

сегодня утром, часов в 6 по Киевскому, меня назвали гением.

(после прочтения двух моих стихов - октябрьского и мартовского)

это, конечно, далеко от истины.



но чертовски приятно!